He visto al niño comer de la basura y a la niña mendigar en las esquinas  el pan  que le negaron las miradas esquivas. Vi al indígena agonizar invisible  en las calles del centro ante la indiferencia del  democrático y tributable  ciudadano paraguayo. Vi a la mujer con rasgos esquizos  caminar semidesnuda  con las costillas más afuera  de la piel que adentro, Vi a los adolescentes quemar sus sueños en  una piedra  con colchón de cenizas de cigarrillos sobre una lata de cerveza. Vi todo esto y sé que todos  lo ven a diario. Pero cuando uno de estos chicos  decide romper el vidrio de un auto  para robar algo de la vida robada a ellos  por este país de mierda, todos claman por sus muertes,  piden más cárceles,  menos libertades para todos . Permítanme presentarles:  son las fallas de este sistema,  son las hijas e hijos de un mundo desigual  que nadie piensa ...

Algunas veces encontrar un lugar para beber es un deporte extremo Pasar las lomiterias y su festival de aceite La bocina ansiosa de un vehículo esperando el pedido y la bodega frente a la iglesia llena de tercer tiempo Rudos varones de fútbol barrial con sus Millers negras de litro y música mala popular (como todo lo popular) Agua potable vomitada por un caño olvidado por el estado y la sed que aprieta en las ganas de envenenarme Hasta que llego a la bodega Tortón ubicada en una calle destrozada de Barrio San Pablo Me pago dos cervezas para olvidar las cuentas que aprietan el cuello y escupo a horizontes invisibles En la vereda rastros de un asado extinto y un perro cuya profesión es tantear las sobras Sonidos de alarmas a lo lejos, una patrullera que pasa y un par de tiros cercanos amenizan los tragos San Pablo es un valle de muertos con un aire que sofoca Un cementerio urbano con cadáveres que salen de sus tumbas en vehículos pagados en cuotas y bi...

En lo profundo del pozo el reflejo del lago Lago vasto que se turba al golpe de las acciones ON/IN/OFF CONCIENCIA Colores, olores, temores Magia pura Cayó la tarde birras belgas y nada más Rugir de motores calles falsas más rugidos Y yo extraño a gente que no existe y a mi mismo Entonces es hora de pagar la cuenta y buscar otro bar

Micro-infierno empedrado Funcionarios públicos viendo tele diversión prole-estatal en canal 7 Algo anda muy mal aquí Estudiantes volviendo a casa yendo al colegio volviendo a casa faltando al colegio Loop barrial del aburrimiento Vino en cartón en una esquina (con diazepam mucho mejor) Salir de esta derrota constante unos minutos Depresión en el cuerpo en el sofá en un lomitero con una lata de cerveza Filtros de Instagram para ocultar el fracaso de ser felices El Big-bang sigue expandiéndose y nosotros en algún punto de Liniakea contamos el vuelto de nuestras pérdidas Esto no da ni para decir que existimos Hay un error muy grave acá Y no digo que habitar nuestras carnes mientras damos vueltas a un agujero negro sea especial Digo que realizarnos es un camino a una cuneta Y tengo sueños de playas y montañas y terremotos y birras en Eslovenia Pero el vacío es algo que envidio Una inconsciente roca, un accidente del cosmos Creo que el universo se odia...

La madrugada que se desliza entre risas tediosas bailoteos-pasatiempos música que suena cubriendo huecos vacíos La vida que aunque inunde no abastece El cuenco que nunca se llena o se vacía Inversiones de alegrías que a la larga resultaron escasas - vanas - para que al día siguiente el despertador anuncie una nueva guerra o la misma, da igual. Filosofías baratas de trasnoche Querer rasgar el lienzo descubrir el cuerpo de capas institucionales ser la carne profunda la sangre que surca el agua que rompe la loba que aúlla Humano cliente, humano mostrador Corbatas-testaferros del absurdo (del que no da risa) maniquí de oficina silueta sin gracia Humano escritorio, humano profesional sonámbulos del olvido banquetes de la muerte

                                       Son las nueve de la mañana y estoy mirándome en el espejo del baño. De mi rostro y el flequillo aún chorrea el agua que aventé para acelerar el letargo e inyectarme un poco más de ganas de vivir este día que acababa de empezar para mi. Las nueve y media de la mañana. En el cuerpo solo puede entrarme agua a temperatura natural, ya tengo la cara seca pero de mis profundidades aún chorrean retazos de sueño, fragmentos de cortometrajes pesados. No tengo hambre, definitivamente, y si como algo será para que me caiga pesado y cargar con eso buena parte de lo que queda de la mañana. No, seguiré con el agua. En una ocasión cualquiera hubiera comprado una empanada y aguantar con hermoso gusto la queja estomacal. Son las diez y catorce y está bueno este día gris, los rostros de las personas que me acompañan en esta espera casual por el semáforo r...

La muerte es un día que nace. Bajo por las escaleras como descendiendo al infierno. Ya la mañana oscuramente soleada es ley en las calles, en las paredes, las esquinas, en el caminar de las personas rumbo al trabajo o lo que sea. Salgo a la calle incómodo, una sensación de error universal se me atoró entre los dientes. Los pasos me duelen como una pecera. Hay un paréntesis entre las cosas, puntos suspensivos latiendo en el aire, post datas nauseabundos agitándose entre las hojas. Hoy no hay nada. La certeza es una burbuja que revienta. La vida es un harapo con el que tejieron el telón que va caer. Mientras tanto me distraigo caminando atendiendo para no pisar las baldosas negras de las veredas.